На степи молдаванские
Пролился свет костров,
А где шатры цыганские?
Невидимо шатров.

Цыгане, вижу, встали, я,
Ночной покинув стан.
Одни воспоминания
Остались от цыган.

Ничего-то, юнэ-мэ-мэ-мэ,
Не могу сказать ни «бэ», ни «мэ».
Ай, нэ-нэ-нэ, ай, нэ-нэ, нэ-нэ,
Ай, нэ-нэ-нэ, ай, нэ-нэ, нэ-нэ...

* * *
Две гитары за стеной
Жалобно не ныли.
В финский домик из шатров
Цыган переселили.

Эх, цыган уже зарос,
вместо табора - колхоз!
Лучше сорок совнархозов,
Чем цыганский наш обоз.

Эх, цыгане молодые,
Честные, не подлые!
Раньше были кочевые,
А теперь - осёдлые!

Эх раз, ай да пан,
Стал колхозником цыган!
Лучше сорок музансамблей,
Чем один цыганский стан.

Отчего, ты дай ответ,
На глазах слезинки?
Ведь в ансамбле чёрных нет,
Лишь одни блондинки.

Эх, цыган уже зарос,
вместо табора - колхоз!
Лучше сорок совнархозов,
Чем цыганский наш обоз.

* * *
Хочешь, сокол, мысли угадаю,
С кем и как проводишь вечера.
А вот про Вольфа Мессинга я знаю:
Он погадает, как я стала ей вчера.

Ты не ищи в своей красотке счастья,
Ведь у неё другой король в груди,
Ты не смотри на даму светлой масти,
Ты на цыганку, сокол, погляди.